Me bebo la vida
en las mañanas de invierno.
Apuñalo la muerte con la daga del amor.
Capturo paisajes de alegría.
En el cofre de la esperanza.
Voy trepando las montañas de la vida,
sobre el tren de la palabra y el viento
y la inocente caricia de la noche.
Corto el árbol del dolor cuando viajo
hacia el verde campo de los sueños;
pero aún así siguen cimbrando
las paredes del miedo al paso de las horas.
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